martes, 31 de julio de 2018

ESPECTRO DE BROCKEN






         UNA APARICIÓN
 Era Julio de 1965 cuando tras alcanzar la cumbre del Cilindro (3328 m) nos disponíamos a subir la Torre de Marboré (3017 m), uno de ese conjunto de tres miles que forman el sistema de Monte Perdido.
La niebla nos envolvía y cuando desaparecía bruscamente a nuestro lado sentíamos parecíamos caer al profundo abismo del Circo de Gabarnie mil metros más a bajo.
  La llegada a la cumbre fue espectacular, nuestras siluetas quedaron proyectadas a lo lejos sobre la inestable niebla, como si fuéramos gigantes rodeados por un círculo iris; quedamos sorprendidos ante semejante espectáculo.
  Era un meteoro que jamás habíamos visto, el espectro de Brocken.
Pronto reaccioné y sin dudarlo realicé una toma de varios segundos con el tomavistas de super 8 mm que un buen amigo nuestro, Paco Fervenza, nos había prestado.
  Descansando junto a las piedras desnudas de la cumbre, protegidos en parte del viento, intentamos razonar por que se formaba este fenómeno tan singular.

  El mar de nubes cubría el profundo valle de Gabarní a nuestros pies hasta el horizonte y todo paisaje que no se elevara sobre los 3000 metros.
En la cumbre de la Torre de Marboré. De izquierda a derecha: Luis Tuset, J.María. Valero, Manolo Ambou y Paco Perez Moragón
  Las nubes que se movían como enormes olas, trataban de superar aquella gran barrera pétrea que rodeaba el circo, buscando el Sol a nuestra espalda. De vez en cuando, algún retazo lo conseguía, pero pronto se desintegraba por los potentes rayos, que al atravesar alguna gotita de agua separaba sus colores proyectándolos con un círculo iréis sobre el mar de nubes, arrastrando nuestras siluetas a su centro como sombríos gigantes.
  Nos felicitamos por haber tenido la suerte de contemplar y filmar aquella interesante aparición y muy contentos regresamos al refugio de Goriz sobre el Parque Nacional de Ordesa.

  A nuestro regreso busqué en los libros de montaña de la Biblioteca Pública, en la del Centro Excursionista de Valencia y especializadas librerías relatos que se refirieran a este original espectro, pero solo encontré ligeras descripciones e ilustraciones todas ellas con clásicos dibujos a plumilla, especialmente en los relatos de las primeras conquistas alpinas, en el nacimiento del alpinismo.
  Pasaron mis años de montaña y nunca tuve la suerte de encontrarme nuevamente con este hermoso espectro.


  Eran los años setenta cuando estando realizando un curso de Patrón de Cabotaje, el profesor de Meteorología, un avezado marino, hizo un repaso por los meteoros: Aurora boreal, Fuego de Santelmo, Arco Iris …. , poco a poco los fue describiendo, dado que en sus numerosas navegaciones por todo el Mundo había tenido oportunidad de contemplarlos, y con sumo detalle nos los fue describiendo, pero con solo uno de ellos confesó que no había tenido la oportunidad de verlo, se trataba del espectro de Brocken.
  Acto seguido levanté el brazo y con sumo interés me hizo salir al estrado para que explicara mi experiencia y el motivo por el cual se producía y donde.
  Así lo hice y todos quedaron muy interesados por mi descripción, pero cuando le conté que había podido filmarlo, se interesó enormemente.
  Me comentó que él aun no había encontrado ninguna publicación fotográfica de este espectro y menos en color, que solo había encontrado dibujos antiguos a plumilla y que sería muy interesante ver aquellas imágenes que conseguí grabar en el Pirineo; aun no existía Internet.

  Inmediatamente, cuando regresé a casa, busqué la película, pero no la encontré. También faltaban los royos de dos reportajes más de casi treinta minutos que había realizado, con un alto costo económico para mí. Por mas que los busque no aparecieron. Pregunté a los amigos y al Centro Excursionista de Valencia, donde los proyecté por última vez, pero nada, habían desaparecido. Nunca lo entendí.

  Alertado por su interés, desde aquel momento me dediqué a buscar imágenes fotográficas sobre el tema en todas las bibliotecas con libros de montaña y meteorología sin ningún resultado positivo.

  Habían pasado algunos años cuando me encontraba esquiando en Sierra Nevada. Como los compañeros no tenían mi nivel y ya había esquiado medio día con ellos, decidí hacer un descenso en solitario desde el Veleta (3395 m) a mi aire, para disfrutar así buscando las mejores nieves.

  Entonces el teleférico de cabinas llegaba muy cerca de la cumbre, posiblemente a unos 50 m de ella. Aprovechando aquella cómoda aproximación, y tras dejar clavados los equies a la salida del remonte, ascendí sin ellos hasta la cumbre, donde me guardaba una sorpresa.
  A mi derecha tenía el Mulhacén (3478 m) y la Alcazaba (3371 m) y ante mí un enorme mar de nubes, que como una gran pantalla mostraba mi silueta gigantesca dentro de aquel fantástico circulo de gloria. Nuevamente lo tenía ante mí.
  Instintivamente mi mano derecha buscó ávidamente en el bolsillo izquierdo del anorak la mini cámara “Rollei 35T” de alta calidad que acostumbraba a llevar a todas partes, desde hacía ya muchos años, pero no estaba.
¿Cómo era posible si siempre la llevaba encima?
Seguramente me la había dejado en el hotel involuntariamente por primera vez, y la Ley de Murphy me había pillado nuevamente en aquel momento tan inoportuno, que suele perseguirnos muy a menudo a los sufridos fotógrafos como yo.
  Cuando aún gritaba de rabia descubrí a un amigo que salía en ese momento del remonte y le voceé nervioso.
--¡Vicente!
-- ¿Llevas la mini cámara Nikon? Pronto me contestó Vicente Barberá.
-- ¡Si que la llevo, y con diapositivas!
-- ¡Mejor!
  Bajé la fuerte pendiente asta él como si fuera un rebeco, a saltos, y arrebatándole la cámara sin darle explicación alguna subí corriendo desesperado. Parecía que se me salía el corazón por la boca.   Cuando llegue nuevamente a la cumbre seguía el espectro agasajando mi silueta. Abrí las piernas y brazos para que se humanizara mi silueta y disparé la cámara repetidas veces; esta vez no se me debía escapar. Pero Murphy no había terminado.


  Ahora ya mas relajado y contento bajé hasta mi amigo para devolverle la cámara y le conté de que iban aquellas carreras, me felicitó y descendimos juntos con estupendos virajes aquella suave y larga pista roja, en lo más alto de la Península en Sierra nevada.

  Cuando Vicente reveló el carrete me llamó para ver las diapositivas. Pronto acudí impaciente a su casa, pero otra vez me esperaba el dichoso Murphy.
  Las diapositivas eran de MEDIO PASO. Una opción que tenía aquella cámara para sacar el doble de fotos con un carrete, pero por ello quedando a su mitad de calidad.
  Quedé rendido a mi mala suerte y esperé muchos años, hasta hoy mismo, con la esperanza de toparme nuevamente con el espectro.



  Muy posteriormente el “Nationa Geographic“ publicó las primeras fotografías que yo vi en color. Lastima que la mía no tuviera la calidad normal, por que hubiera sido publicada con mucha antelación. 
  Hoy día en Internet disponemos de múltiples imágenes, donde podemos apreciar este fenómeno, pero vivirlo en directo produce una satisfacción inolvidable.
  Que podáis verlo y SUERTE, que ahora con las digitales lo teneis mucho más fácil.

Fotos y dibujo del autor.

Manolo Ambou Terràdez

miércoles, 20 de junio de 2018

EL TORCECUELLOS (Jynx torquilla)



UNA DISCRETA AVE

 Durante mis numerosas jornadas de campo y en algunas ocasiones he tenido encuentros con especies sumamente discretas, por sus costumbres crepusculares o nocturnas, o también en algunas aves por su camuflada librea. Este es el caso de nuestro torcecuellos.

   Mi encuentro con el mundo natural comenzó en época muy temprana incluyendo mi interés por las aves, en aquella época sin medios ópticos y ni siquiera información editada especializada.
 Me limité a hojear una y mil veces el maravillosa diccionario enciclopédico   ilustrado  de José Alemany que me dejaba mi padre para distraerme, cuando convaleciente quedaba prisionero en la cama por las clásicas enfermedades de cualquier niño, por lo que quedó un poco desvencijado.
  Este maravilloso y pesado libro que informaba de forma escueta de todas las palabras, añadiendo un sencillo dibujo a plumilla de ella si se prestaba, solo en pocas ocasiones aparecía unos hermosos cuadros en color que agrupaban algunas especies de fauna, flora o minerales; extraordinaria información que me cautivó, provocando en mí esa enorme curiosidad por conocer y valorar todo este mundo de bellezas que nos rodean, impensables para mí.


  Hasta entonces todos mis conocimientos se forjaron directamente en mis jornadas de campo y en la información incompleta que aquellos campesinos, cazadores o los más eruditos del lugar pudieron ofrecerme amablemente.

  Estoy hablando de los años cincuenta, cuando ni por asomo existía en mi país la TV.
  La literatura especializada era muy cara y la encontré posteriormente en los años sesenta – setenta, cuando comenzaron a importarse los maravillosos libros de campo editados por científicos ingleses; grandes ornitólogos, auténticas joyas.

   Así que para mí fue una interesante novedad encontrarme cara a cara con esta desconocida ave, que por su gran discreción había pasado desapercibida hasta este momento. Os lo cuento.
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   Era un día muy caluroso de Junio, esa época en la cual gran número de fauna se encuentra atareada finalizando sus nidificaciones. Mi costumbre de poner en los orificios de los viejos árboles pequeños palitos atravesados dio resultado. Lo habían quitado sistemáticamente varias veces, a lo largo de un par de días, lo que me confirmaba que en su interior se albergaba algún animal.

  Se trataba de un centenario algarrobo de tronco rugoso y algo retorcido, con algunas heridas ya cauterizadas por fuera, que daban paso a su interior con madera descompuesta, donde posiblemente albergaba algún animal con hábitos troglodita´.

   Así que busqué un lugar para apostarme con mi tela de camuflaje a una distancia prudente y esperé con cierta impaciencia a que se descubriera quien era el inquilino de aquel centenario árbol.



  Habían pasados solo treinta minutos cuando por aquel orificio apareció la cabeza de un ave que, con el mismo aspecto de la corteza del árbol, perfectamente camuflada por su librea críptica, solo pude distinguirla por sus movimientos y gracias a los aumentos del teleobjetivo.
Emitía unos casi inapreciables sonidos mientras miraba en distintas direcciones, comprobando mi ausencia.

   Su cabeza de tono pardo terminaba con un pico más bien fino y mediano, que contenía una larguísima lengua para captar aquella hormiga despistada que se acercaba a su cubil. Jamás lo había observado, pero esto me dio la pista, busqué en mi libro de campo en la familia de los pícidos (carpinteros) y así pude confirmar de quien se trataba, un torcecuellos.

   Jamás lo había visto. Otra especie para mi numerosa colección de aves observadas.
La guía completó mis escasos conocimientos con esta ave, especialmente el alojamiento de su larga lengua, como todas las especies de su familia, recogida en una cavidad especial que circunda su cráneo y su extremidad provista de numerosos ganchitos con los que atrapan las presas por más escurridizas que sean, pero esta no, su lengua era igualmente muy larga pero muy fina y seguramente pegajosa, por la facilidad con que le vi capturar a una hormiga que errante pasó cerca de ella.

   El ave, desaparecía y aparecía por el oscuro orificio algo inquieta. Yo estaba tranquilo, ya que no miraba en mi dirección, por lo que no la intimidaba, no me había descubierto.


  Inesperadamente sacó todo su cuerpo del agujero y posándose en una ramita se puso a emitir un reclamo que ya había escuchado numerosas veces, pero que nunca había sido capaz de descubrir su autor, para mí había sido un misterio.
Kia-kia-kia-kia-kia………. Repetidamente unas 30 veces, con una frecuencia de 3 por segundo y un tono de lamento. Unos cortos descansos y pronto repetía su fuerte reclamo que se debían esparcir por el monte a buena distancia.

   De pronto y a distancia escuché el mismo canto, pero con un tono algo más agudo.
¿Sería su pareja?
  Segundos después, algo precipitadamente y sin dejar de emitir unos sordos sonidos se introdujo en la cavidad y dándose la vuelta asomó su cabeza nuevamente con las plumas de la cabeza encrespadas, mientras su pareja descendía por una rama gruesa inclinada a su encuentro; llevaba el pico lleno de bultos blanquecinos y se los ofreció como si fuera esta una cría; la receptora debía de ser la hembra, un auténtico cortejo.
Acto seguido saltaron juntos por una de las ramas y aunque las hojas me impidieron una visión clara, pude adivinar su cópula. Obviamente nidificaban en este lugar.


  Aun no existía Internet, pero si ya buena literatura especializada en aves. Pronto me informé de su puesta (7 - 12 huevos blancos) y tiempo de incubación una vez puestos de unos 12 días compartido por ambos, el macho por la noche y la hembra por el día. Con estos conocimientos me aseguraban los momentos más activos para obtener un buen reportaje, que completaran mis conferencias tan bien recibidas por jóvenes y mayores, sobre “NUESTRO ENTORNO NATURAL”.

  Félix Rodríguez de la Fuente terminaba de fallecer y aunque estaba presente su maravilloso legado, el mundo apasionado por la naturaleza que había surgido mayormente por sus extraordinarios reportajes necesitábamos más, que continuara.


   Trasladé al lugar un hide de fibra de vidrio que imitaba una auténtica roca. Esto me permitió estar más cómodo al poderme cambiar de postura, sin que el escondite se moviera.

  Días después y acostumbradas las aves a la roca, me introduje en ella y quedé acomodado como en una piragua, pero con el trípode entre las piernas, el objetivo de turno inmovilizado encarado al orificio del viejo algarrobo y equipado con mucha   paciencia.


  No tardaron en presentarse las aves cargadas de jugosas pupas y larvas de hormiga emitiendo sus característicos y discretos gorjeos que alertaban a los supuestos poyos de su llegada.
   Colgados con sus garras, apoyados con la cola en el borde del orificio y tras asegurarse de ausencia de peligro, entraban en la oquedad un breve momento, justo para alimentar a sus polluelos y esperar el paquete fecal de alguno de ellos. Segundos después asomaba la cabeza portando en su pico aquel empaquetado excremento y tras asegurarse nuevamente de algún peligro volaba con ligeros movimiento ondulante, para desaparecer en la pinada y tirarlo lejos de allí.
   
No siempre se asomaban los padres con el paquete fecal, entonces salían menos precipitadamente y posándose en una ramita cerca del nido relajados se aseaban brevemente.
Esta acción fue repetida por ambos consortes muy frecuentemente y a lo largo de mis visitas fue acortándose, supongo que a razón del desarrollo progresivo de la pollada.


   Estos pitos no trepaban por los troncos como lo hacen los componentes de su familia, a pesar de que disponían como ellos dos dedos dirigidos hacia adelante y los dos restantes, hacia atrás, característica propia de estos.

 Se acercaban al cubil especialmente a saltitos sobre las gruesas ramas inclinadas e incluso en varias ocasiones pude verlos acercarse por el suelo como si fuera un gorrión.


   Pasadas las dos semanas de vida de los polluelos cuando estos comenzaron a asomar sus cabezas en la entrada a la espera de sus padres. Miraban el exterior con sumo interés. En solo unos tres o cuatro días más abandonarían el nido para apostarse por los árboles de alrededor, esperando que con sus reclamos acudieran sus padres para alimentarlos.
  Así fue. Aquel día ya no había actividad en el viejo algarrobo, solo escuchaba sus reclamos por los alrededores confirmando lo leído.

  Seguirían a los padres unas dos semanas, bien alimentados por ellos y aprenderían a introducir su larga lengua en los hormigueros para capturar sus pupas, larvas o insectos ya formados en el exterior.  Pronto se independizarían.

   Parece ser que en algunas ocasiones suelen hacer dos nidificaciones y solo quedaba confirmarlo y así fue.

   Aun que no tuve ocasión, si que pude enterarme del motivo por el cual se le denominaba “torcecuellos”. Esta pequeña ave, cuando se ve amenazada en su oquedad, estira el cuello y erizando las plumas de su cabeza comienza a realizar movimientos que se asemejan a una víbora amenazadora, de esta forma ahuyentan a los mustélidos que pudieran asomarse a su receptáculo.

   A lo largo del verano, hasta Septiembre, comienzan a viajar hacia el Sur para saltar al continente africano a la zona tropical, donde residirán hasta la nueva primavera, cuando regresarán nuevamente a nuestras tierras, repletas de uno de los alimentos más abundantes de la Tierra, sus hormigas.



Fotografías del autor.

Manolo Ambou Terrádez